Le Frisson Interdit de Giang dans l'Ascenseur

Le toit-terrasse du penthouse d'Alex pulsait au rythme du cœur de l'élite hollywoodienne. Les lumières de la ville s'étalaient en contrebas comme une mer scintillante, et l'air vibrait de rires, de verres qui s'entrechoquaient et du courant sous-jacent subtil de l'ambition. Moi, Marco Hale, acteur en pleine ascension avec une série de succès indés à mon actif, naviguais dans la foule, mon costume noir sur mesure épousant parfaitement ma silhouette. C'est là que j'ai croisé son regard pour la première fois — Giang Ly. Elle se distinguait comme une sirène dans le chaos, ses cheveux châtain clair tirés en un chignon bas lisse qui mettait en valeur son visage ovale et ces yeux marron foncé perçants. À 26 ans, cette beauté vietnamienne avait une silhouette élancée de 1m68 qui se mouvait avec une grâce énigmatique, sa peau tannée claire luisant sous les lumières ambiantes. Elle portait une robe cocktail rouge moulante qui laissait deviner sa poitrine moyenne et sa taille fine, l'ouverture sur le côté taquinant un aperçu de ses jambes athlétiques. Je ne pouvais pas détourner les yeux. Il y avait quelque chose de captivant chez elle, une intensité tranquille qui m'attirait. Elle sirotait son champagne, balayant la pièce d'un sourire complice, sa présence commandant sans effort. Alex, notre hôte, l'avait mentionnée — un mannequin qui faisait des vagues dans le milieu, énigmatique et intouchable. Mais ce soir, dans cette mer d'étoiles, elle semblait accessible, son regard se posant sur moi plus d'une fois. Mon pouls s'accéléra quand nos yeux se croisèrent à nouveau ; elle inclina légèrement la tête, une invitation subtile. La fête pulsait autour de nous — des producteurs qui se vantaient, des actrices qui se faisaient la bise dans le vide — mais je ne pouvais me concentrer que sur elle. Je me frayai un...