Le Dévoilement Inachevé d'Alice

La porte de mon atelier grinça sous ma main, le vieux bois gémissant comme un soupir de secrets longtemps retenus enfin libérés, portant avec lui une bouffée d'air chaud et miellé, épais du parfum intime de cire d'abeille et d'une note légèrement florale, incontestablement la sienne. Et elle était là, baignée dans le scintillement doré d'une centaine de bougies, leurs flammes tremblant à l'unisson comme en révérence à sa présence, projetant un mosaic de lumière et d'ombre qui jouait sur les murs grossièrement taillés et l'air poussiéreux. Alice Bianchi se tenait comme une vision sortie des rêves de la Renaissance, sa silhouette encadrée par les formes sombres de sculptures inachevées — figures tourmentées surprises en plein geste, leurs surfaces d'argile encore humides et avides d'achèvement, tout comme l'envie qui remuait au fond de moi à sa vue. Elle portait une robe de soie transparente qui épousait sa silhouette en sablier, le tissu murmurant contre sa peau de porcelaine à chaque souffle, montant et descendant dans un rythme qui attirait inexorablement mes yeux vers le bas, suivant le gonflement généreux de ses hanches, le cintrage étroit de sa taille, la promesse pleine de ses seins tendant doucement contre le voile translucide. Je m'arrêtai dans l'encadrement de la porte, mon pouls s'accélérant à la vue de ses yeux vert jade se verrouillant sur les miens, une confiance joueuse dansant dans leurs profondeurs, une étincelle qui rallumait les souvenirs de regards volés lors de ses précédentes poses, moments où son regard s'était attardé une fraction de seconde de trop, laissant deviner le feu couvant sous son extérieur posé. « Giovanni », murmura-t-elle, sa voix une invitation suave teintée de défi, les mots glissant de sa langue comme du velours sur du marbre, envoyant un frisson le long de ma colonne vertébrale malgré la...