Le Conte Lunaire Interrompu de Diana

La fenêtre de la cabane encadrait son image comme un portrait d'un conte de fées oublié, Diana Stanescu baignée dans l'effusion argentée de la lune qui traversait la nuit. L'air froid de la montagne me pinçait la peau, portant l'odeur âcre de résine de pin et de terre humide, se mêlant à la trace ténue et fuyante de son parfum qui parvenait jusqu'à moi à travers la vitre — fleurs sauvages écrasées sous les pieds, un soupçon de peau chaude et quelque chose de plus profond, plus enivrant. Mes sens aiguisés, exacerbés par l'attraction implacable de la lune, absorbaient chaque détail : la subtile montée et descente de sa poitrine à chaque souffle, la lueur douce illuminant la courbe délicate de sa clavicule. Depuis des semaines, sa voix hantait mes nuits agitées, m'attirant des profondeurs ombragées de la forêt comme l'appel d'une sirène tordu en légende ancienne, éveillant la bête en moi qui avait sommeillé trop longtemps. Elle était assise à son bureau, ses longues tresses de déesse cascadant sur une épaule, mèches brunes sombres captant la lueur de son écran tandis qu'elle se penchait vers le micro. Ses doigts dansaient légèrement sur le clavier, un contrepoint rythmique à sa narration, ongles peints d'un rouge profond qui flashait comme du sang sous la lumière de la lampe. Je sentais presque la vibration de ses mots à travers les carreaux, graves et résonnants, s'enroulant autour de mon esprit comme des chaînes de soie. Intérieurement, un grognement montait dans ma poitrine, involontaire — comment osait-elle prononcer mon nom, mon essence, avec une telle connaissance intime, comme si elle avait jeté un œil dans les recoins interdits de mon âme ? Sa voix, grave et hypnotique, tissait la légende roumaine ancienne du loup-garou — Lupu, le chasseur des ombres qui prenait ce qu'il...