Le Commandement Transformé de Clara

Le rugissement de la foule filtrait à travers la vitre teintée de la suite VIP du stade rival, un tonnerre lointain qui matchait le pouls dans mes veines tandis que je regardais Clara Weber de l'autre côté du canapé en cuir moelleux, mon cœur battant au rythme des chants rythmés qui résonnaient des tribunes bondées en bas. L'air de la suite portait un froid léger de la clim, se mêlant à l'odeur riche du cuir poli et au éclat subtil des carafes en cristal intactes sur le buffet, mais tout ça pâlissait face à l'attraction magnétique de sa présence. Elle se tenait près des fenêtres du sol au plafond, ses cheveux blond cendré tombant en lignes droites lisses dans son dos, captant les lumières du stade comme un halo de givre, chaque mèche scintillant d'une allure glacée qui me faisait bander pour y passer mes doigts. À dix-neuf ans, elle se tenait avec l'assurance de quelqu'un deux fois son âge — élégante, raffinée, son grand corps mince drapé dans une robe fourreau noire ajustée qui épousait sa peau claire pâle juste assez pour laisser deviner les mystères dessous, le tissu murmurant doucement à chaque subtil déplacement de son poids. Je sentais la chaleur monter dans ma poitrine, un mélange d'admiration et de désir brut, me demandant comment quelqu'un d'aussi jeune pouvait dominer une pièce — ou ici, un sanctuaire privé entier — avec une telle autorité naturelle. Ses yeux bleus croisèrent les miens, portant un défi qui épaissit l'air, un appel silencieux qui envoya un frisson le long de ma colonne malgré la chaleur qui montait en moi. On était venus pour la finale à l'extérieur, mais ça n'avait rien à voir avec le foot ; le terrain en bas n'était qu'un décor, une symphonie chaotique de cris et de...