Le Climax du Foyer Transformé d'Ingrid

Je me tenais dans l’embrasure de la pièce à vivre restaurée d’Ingrid, l’odeur de vernis frais et de pâtisseries à la cannelle se mêlant dans l’air comme une promesse, un mélange entêtant qui m’enveloppait, ravivant les souvenirs de nos travaux communs et de nos désirs tus. Le foyer, cette magnifique cheminée en pierre sur laquelle nous avions peiné des semaines, scintillait maintenant à la lumière des bougies, projetant des ombres dorées sur sa peau claire, des ombres qui dansaient comme des secrets murmurés dans la pénombre, soulignant la courbe délicate de ses pommettes et la douce élévation de sa clavicule. Ingrid Svensson, ma douce vision suédoise avec cette unique tresse française de violet foncé riche cascadant dans son dos, se tourna vers moi avec des yeux bleu glacier qui recelaient une profondeur que je commençais à peine à sonder, des yeux qui semblaient m’attirer, reflétant la chaleur du feu et quelque chose de plus profond, plus intime, une vulnérabilité teintée d’invitation. Elle portait un simple pull crème qui épousait sa grande silhouette élancée juste assez pour laisser deviner la chaleur en dessous, le tissu doux et légèrement usé de nos jours de restauration, assorti à un pantalon en laine douce qui chuchotait contre le sol en bois quand elle bougeait, chaque pas un doux froissement qui résonnait dans la pièce silencieuse. « Henrik », dit-elle, sa voix sincère et attentionnée, comme une mélodie des fjords, portant l’accent de son héritage, fluide et invitante, faisant accélérer mon pouls par sa franchise, « c’est parfait maintenant. Viens, partage un fika avec moi. » Son demi-sourire invitait à plus que du café et des kanelbullar ; il appelait la tension qui avait mijoté entre nous à chaque ponçage, chaque polissage, chaque effleurement tardif des mains, ces contacts fugaces qui avaient laissé ma peau...