Le Clash Backstage d'Emily Exposé

La lueur tamisée des coulisses du théâtre nous enveloppait comme un secret. Les yeux verts d'Emily lançaient des éclairs de fureur, sa queue-de-cheval rouge fouettant l'air tandis qu'elle me plaquait contre le mur. « Tu crois que tu peux me contrôler, Alex ? » siffla-t-elle, son corps à quelques centimètres du mien, la chaleur irradiant à travers son corset pailleté. Mais sous la colère, cette étincelle taquine s'allumait – lèvres s'entrouvrant, souffle s'accélérant. Un seul poussée, et on basculerait dans le chaos, ici même avant son moment sous les projecteurs. Le rugissement de la foule filtrait à travers les lourds rideaux de velours, un tonnerre lointain qui faisait accélérer mon pouls. J'avais suivi Emily jusqu'ici, au Grand Revue, ce palais burlesque scintillant où elle s'était hissée au sommet. Mais ce soir, quelque chose mijotait entre nous – accusations non dites de notre dernière rencontre dans cet ascenseur de penthouse, où sa reddition avait semblé trop facile, trop totale. Elle était joueuse, toujours à taquiner, mais maintenant ses yeux verts se plissaient tandis qu'elle ajustait son corset dans les coulisses, les paillettes captant les faibles lumières comme des diamants éparpillés. « Tu ne devrais pas être là, Alex, » dit-elle, sa voix basse et teintée de cet accent familier, sa queue-de-cheval mi-longue se balançant tandis qu'elle se tournait vers moi. Sa peau porcelaine claire brillait sous le maquillage, sa silhouette élancée tendue comme un ressort comprimé. Je m'approchai, le parfum de son jasmin coupant la brume des coulisses de fumée et de sueur. « Je devais te voir performer. Après la dernière fois... je ne peux pas rester loin. » Elle rit, un rire sec et incrédule, croisant les bras sur sa poitrine. La jupe frangée épousait ses hanches, taquinant sans rien révéler. « Me voir ? Ou me critiquer ?...