Le Choix Transformé d'Isla

Les projecteurs traversaient le vide immense de l'arène comme des lames de feu blanc, clouant Isla Brown dans leur éclat implacable. L'immense espace, d'habitude pulsant du chaos des foules hurlantes et des pieds qui martèlent, s'étirait maintenant silencieux et caverneux autour d'elle, les hauts plafonds avalant chaque craquement et murmure ténu, amplifiant l'isolement qui rendait ce moment à la fois intime et épique. Elle se tenait là au centre du terrain, sa peau pâle luminescente sous l'éclairage harsh, cette longue natte en queue de sirène vert d'eau serpentant sur une épaule comme l'appel d'une sirène, ses mèches captant des reflets de lumière qui dansaient comme de petites vagues sur une mer baignée de lune. Je ne pouvais pas détacher mes yeux, le souffle coincé dans ma gorge tandis que je buvais sa vue, chaque courbe et contour gravé dans mon esprit comme une marque au fer. Jax Harlan, c'est moi, tapi dans l'ombre des gradins, le cœur battant comme si le rugissement de la foule résonnait encore, les vibrations fantômes persistant dans ma poitrine, ravivant les souvenirs d'elle sur scène plus tôt, se mouvant avec cette grâce fluide qui avait captivé des milliers mais qui m'était destinée maintenant. Elle avait choisi ce moment, cet endroit, après des semaines à danser autour de ce qui mijotait entre nous — ces SMS tardifs qui traînaient trop longtemps, la façon dont son rire effleurait ma peau aux soirées, la chaleur tacite dans ses regards qui promettait des profondeurs que je mourais d'envie d'explorer. Isla la décontractée, la surfeuse australienne cool aux yeux bleu ciel qui abritaient des tempêtes, des horizons infinis de turquoise parsemés d'éclairs bleus électriques, m'attirant comme la succion d'un courant sous-marin ; des courbes en sablier qui suppliaient d'être tracées, du gonflement de ses hanches à la creux de sa...