Le Choc des Marées Rivales de Harper

J'ai débarqué en trombe dans la boutique de surf de Harper Walker, l'air salé de l'océan épais dans mes poumons, se mélangeant à l'odeur de néoprène et de bois délavé par le soleil. L'endroit était son royaume, des étagères remplies de planches luisantes et des combis pendues comme des trophées de conquêtes passées. Elle était là, derrière le comptoir, cette déesse australienne décontractée avec ses longues vagues blondes douces cascadant sur ses épaules olive, ses yeux bruns se levant pour croiser les miens avec ce sourire froid exaspérant. À 24 ans, Harper était une perfection élancée, 1m68 de muscles toniques forgés par des sessions infinies sur les vagues, sa poitrine moyenne subtilement soulignée sous un débardeur ample qui collait juste assez pour laisser deviner les courbes en dessous. Elle m'avait laminé à la dernière compet', volant ma vague signature comme si de rien n'était, et j'étais là pour la confronter. « Jax Harlan », a-t-elle traîné, son visage ovale s'illuminant d'une surprise feinte, se penchant en avant sur le comptoir pour faire fléchir ses bras minces. « Tu viens supplier pour des leçons ? Ou juste chialer sur cette vague ? » Sa voix était pure nonchalance côtière, mais j'ai vu l'étincelle dans ces yeux bruns — défi accepté. La boutique était vide, le soleil de fin d'après-midi filtrant par les fenêtres, jetant des lueurs dorées sur le sol sablonneux. J'ai claqué ma planche, le cœur battant pas seulement de rage, mais à cause de la façon dont sa peau olive luisait, dont sa façade décontractée cachait un feu que je voulais allumer. On s'est échangé des vannes dures, les mots volant comme la mousse d'un essuyage. Elle a ri de ce rire rauque, secouant ses cheveux, et avant que je m'en rende compte, elle avait lancé le gant :...