Le Brasier du Chantage de Madison

Ses yeux verts flamboyèrent de défi quand je lui montrai la photo sur mon téléphone, celle qui pouvait anéantir ses rêves de tournoi. « Rejoins-moi en chambre 212 après les qualifications, Madison, sinon ça part en viral. » La façon dont ses lèvres s'entrouvrirent sous le choc, ces cheveux orange vifs captant la lumière au bord de la piscine, réveilla quelque chose de primal en moi. Elle était à moi maintenant, qu'elle le veuille ou non. Les qualifications bourdonnaient de l'odeur âcre de chlore et d'écran total, des corps fendant l'eau comme des flèches. Je m'appuyais contre les gradins, mon téléphone pesant lourd dans ma poche, la photo incriminante brûlant un trou dans ma résolution. Madison Brooks émergea de la piscine, l'eau ruisselant sur sa peau claire parsemée de taches de rousseur, ces cheveux orange vifs collés en vagues souples contre sa nuque. Elle était une vision — silhouette athlétique mince traversant la foule, 1m68 de feu compétitif pur. Ses yeux verts balayèrent les lieux, probablement à la recherche de son coach, mais ils se verrouillèrent sur moi. Je levai mon téléphone juste assez pour qu'elle voie la miniature, ce cliché flou de la fête de la veille où elle s'était lâchée un peu trop. Son pas vacilla, la couleur se retirant de ses joues malgré les taches de rousseur. Elle marcha droit sur moi, la serviette serrée autour d'elle comme une armure, son bikini haut et bas encore dégoulinants. « Qu'est-ce que tu veux, bordel, Jax ? » siffla-t-elle, voix basse mais empoisonnée de venin. Je ricanai, rangeant le téléphone. « Chambre 212, l'hôtel miteux du tournoi au bout de la rue. Après ta dernière épreuve. Sinon le coach voit ça. Les sponsors voient ça. Ton image parfaite ? Aux oubliettes. » Sa mâchoire se crispa, ces lèvres pleines...