La Toile Embrochée de Noor aux Paris Veloutés

L'air du lounge exclusif du casino était lourd du parfum de whisky vieilli et de parfums coûteux, des cordes de velours délimitant les tables des gros joueurs comme des portails interdits vers la fortune. Des lustres en cristal diffusaient une brume dorée sur les surfaces en acajou poli, où les fortunes basculaient au tour d'une carte. Je m'appuyais contre le bar dans l'ombre, sirotant un scotch, les yeux rivés sur elle—Noor Khan, la beauté arabe de 20 ans qui me retournait les tripes. Sa peau d'albâtre luisait sous les lumières, visage ovale encadré de cheveux acajou avec frange latérale qui balayait dramatiquement un œil bleu océan, longues mèches cascadant sur son corps mince et tonique de 1m68. Elle portait une robe noire moulante qui épousait sa poitrine moyenne et sa taille fine, exsudant un feu ambitieux. Lena Voss, l'exécutrice glaciale du syndicat aux traits allemands acérés et au sourire prédateur, se pencha vers Noor à la table de baccara. « Une main, chérie, » ronronna Lena, sa voix soie sur acier. « Gagne, et t'es dedans—jobs de mannequinat exclusifs, sponsors en demi-finale, le monde à tes pieds. Perds, et tu repars les mains propres. » Les yeux bleu océan de Noor scintillèrent de calcul, sa nature ambitieuse s'embrasant. Elle était ambitieuse, toujours à chasser l'échelon suivant dans ce monde de mannequinat impitoyable, mais je savais que les « jobs » du syndicat venaient avec des ficelles—sombres, contraignantes. Marcus Hale, le requin britannique à la langue d'argent et au soutien du syndicat, planait non loin, son regard affamé sur elle. Je serrai mon verre plus fort, la jalousie me brûlant. On était ensemble puis séparés, nos disputes explosives, nos passions plus féroces encore. Elle m'avait largué il y a des semaines pour « plus grand », mais la voir là, au...