La Tentation Publique d'Isabella

Je ne pouvais pas la quitter des yeux dès l'instant où elle a franchi la porte de la galerie. Isabella Wilson, cette beauté britannique timide avec ses longs cheveux châtains légèrement ondulés cascadant dans son dos comme une chute d'eau de minuit, se distinguait même au milieu de la mer d'amateurs d'art. À 26 ans, elle avait cet éclat innocent, sa peau claire luisant sous les lumières douces de la galerie, ses yeux noisette balayant nerveusement la salle bondée. Elle mesurait 1m68 de perfection élancée, son visage ovale encadré par ces ondulations, sa poitrine moyenne subtilement mise en valeur par une robe noire moulante qui épousait sa taille fine. Mais ce soir, il y avait quelque chose de différent — un foulard de soie drapé autour de son cou, rouge vif contre sa peau claire, comme un secret qu'elle essayait de cacher. La galerie bourdonnait de bavardages, de verres de champagne qui s'entrechoquaient, de tableaux abstraits dominant les murs blancs, l'air chargé de parfum et d'anticipation. Moi, Marcus Blackwood, je l'observais depuis des semaines, mon pouls s'accélérant chaque fois que nos chemins se croisaient à ces événements. Elle avait l'air secouée, les doigts tordant le bord du foulard, les lèvres entrouvertes dans une incertitude muette. Était-ce la note dont elle avait parlé en passant la dernière fois ? Quelque admirateur nommé Victor ? Quoi que ce soit, ça faisait rougir ses joues, son corps élancé se déplaçant avec une tension inexprimée. Je sirotai mon verre, imaginant comment cette innocence cachait un feu grandissant, un feu que j'avais attisé auparavant lors de moments privés. La foule se pressait, les rires résonnaient, mais mon attention se resserrait sur elle — ces longues jambes en talons, la façon dont sa robe collait à ses hanches. Elle jeta un regard vers moi, ses yeux...