La Tentation Glissante d'Abigail pour l'Athlète

La lueur tamisée du studio de massage m'enveloppait comme une seconde peau tandis que je boitais à l'intérieur, mon épaule gauche pulsant à cause de cette putain de chute sur la paroi abrupte de Montmorency. Je m'appelle Jules, 28 ans, un grimpeur qui a escaladé des falaises des Rocheuses aux Alpes, mais une seule erreur m'avait mis sur la touche pendant des semaines. Le médecin avait prescrit du repos et de la thérapie, mais l'isolement me rongeait plus que la douleur — des nuits seul dans mon petit appart québécois exigu, rejouant le craquement de la pierre sous mes doigts. C'est là que j'ai réservé Abigail Ouellet, la petite thérapeute canadienne aux avis dithyrambiques pour son toucher empathique. Elle avait 20 ans, sa photo en ligne montrant des cheveux lilas en longue natte en queue de poisson qui hurlait âme artistique au milieu de son allure professionnelle. Ses yeux noisette promettaient de la compréhension, sa peau miel luisant sous les lumières du studio, visage ovale encadré par cette natte unique qui se balançait quand elle bougeait. À 1m68 avec une silhouette menue et une poitrine moyenne, elle ressemblait plus à une danseuse qu'à une guérisseuse, mais sa gentillesse était légendaire. J'en avais besoin — quelqu'un pour voir au-delà de la barbe hirsute, des phalanges couturées et des muscles tendus, jusqu'au mec solitaire en dessous. Le studio sentait la lavande et l'eucalyptus, une musique ambiante douce bourdonnant, des draps blancs impeccables sur la table. Elle m'a accueilli à la porte, sa voix douce et chaude, « Jules ? Je suis Abigail. Allons te mettre à l'aise. » Son empathie m'a frappé instantanément ; elle ne se pressait pas, demandant des détails sur la blessure avec une vraie préoccupation, ses petites mains indiquant la table. En me déshabillant jusqu'à mon boxer et...