La Tentation de Minuit d'Emily pour son Bleu

La salle d'équipement était une caverne d'ombres et d'acier, éclairée seulement par le faible bourdonnement des lumières d'urgence qui projetaient de longues lueurs ambrées sur les racks de tuyaux, haches et équipements de sortie. Il était bien passé de minuit lors de notre nuit calme à la caserne, le genre où le monde dehors dormait pendant qu'on attendait l'appel suivant qui ne viendrait peut-être jamais. J'étais Jake Riley, le nouveau bleu, à peine un mois sur le coup, encore les yeux écarquillés devant le chaos que ce boulot exigeait. Et là, il y avait elle, Emily Taylor, ma mentore — 25 ans, britannique, avec cette grâce posée qui faisait que chaque mouvement semblait chorégraphié. Ses vagues miel blondes cascadaient longues et ondulées dans son dos, encadrant son visage ovale et ces yeux noisette perçants qui pouvaient te clouer sur place. Sa peau pâle luisait sous la lumière tamisée, son corps athlétique et mince de 5'6" se déplaçait avec une confiance sans effort, ses seins moyens se déplaçant subtilement sous son tee-shirt ajusté de la caserne tandis qu'elle démontrait comment enrouler correctement un tuyau. Je ne pouvais pas arrêter de la fixer. Elle m'avait fait bosser toute la garde — protocoles, maintenance, tout le bordel — mais ce soir, avec la caserne morte de silence, sa voix s'était adoucie, ses instructions traînant un battement de trop. « Jake, mon cœur, tout est dans la prise », avait-elle dit plus tôt, ses doigts effleurant les miens en me passant une lance, cet accent londonien léger envoyant un frisson le long de ma colonne. Elle serrait un petit médaillon argenté à son cou, une habitude que j'avais remarquée quand elle réfléchissait profondément, sa façade posée cachant quelque chose de vulnérable. Mon admiration pour elle n'était pas que pro ; elle brûlait plus fort,...