La Tentation au Bord du Club de Carmen

L'air dans le club de La Havane était lourd de rythmes salsa et de l'odeur de rhum et de sueur, ce genre de brume humide qui collait à la peau comme le souffle d'un amant, mais rien ne valait la chaleur qui irradiait de Carmen Vega tandis qu'elle se frayait un chemin dans la foule. Je restais là, le cœur battant au rythme des congas, les yeux suivant chaque balancement de ses hanches, ressentant une attraction inexplicable au fond de mes tripes, comme si elle m'avait jeté un ancien sort cubain sans même essayer. Je ne pouvais pas détacher mes yeux d'elle — ces yeux marron foncé qui flamboyaient d'un feu vibrant, se verrouillant aux miens à travers la piste de danse pulsante, envoyant une décharge droit en moi, sa peau caramel bronzée luisant sous les lumières rouges tamisées qui la peignaient comme un chef-d'œuvre interdit, ses longs cheveux lobs en S-wave relâchés ondulant comme l'appel d'une sirène à chaque balancement de hanches, effleurant ses épaules nues d'une façon qui me faisait imaginer les enrouler autour de mon poing. Elle avait 24 ans, l'incarnation de la passion cubaine, mince à 1m68 avec des courbes moyennes qui promettaient tout et révélaient juste assez dans sa robe rouge moulante qui collait à son corps comme si elle était peinte dessus, accentuant la douce rondeur de ses seins et l'évasement de ses hanches. Nos regards se croisèrent à travers la piste de danse, et à cet instant, je sus que la nuit nous déviderait tous les deux, une certitude qui s'installa dans mes os au milieu du chaos des rires et des verres qui s'entrechoquaient. Son demi-sourire m'invitait plus près, un défi enveloppé de chaleur, les lèvres s'entrouvrant légèrement comme si elle murmurait des secrets que moi seul pouvais entendre, et tandis que...