La Tentation à 10 000 mètres d'Emily déchaînée

Je m'installai dans ma suite privée sur ce vol transatlantique de luxe de New York à Paris, le genre de cocon de première classe qui ressemblait plus à un penthouse volant qu'à un siège d'avion. Les sièges étaient larges, transformables en lits plats, entourés de portes coulissantes pour une intimité totale, avec un éclairage d'ambiance qui passait du bleu froid à l'ambre chaud. Par le hublot, l'Atlantique s'étendait à l'infini, mais mon attention fut immédiatement captée par elle — Emily Taylor, la chef de cabine. Elle glissait dans l'allée avec une grâce naturelle, ses cheveux mi-longs ondulés miel-blond attachés en un chignon impeccable qui laissait deviner les vagues folles en dessous, quelques mèches s'échappant pour encadrer son visage ovale. Ses yeux noisette pétillaient sous les lumières de la cabine, et sa peau pâle rayonnait d'un teint subtil de rose anglaise. À 1m68, son corps athlétique et mince se déplaçait avec une assurance posée, la jupe d'uniforme marine ajustée épousant sa taille fine et ses jambes toniques, le chemisier cintré soulignant sa poitrine moyenne sans excès. Emily s'arrêta à ma suite, sa voix douce avec cet accent britannique raffiné. « Monsieur Grant, bienvenue à bord. Je suis Emily, et je veillerai à ce que votre vol soit... mémorable. » Ses lèvres s'incurvèrent en un sourire professionnel, mais une lueur dans ses yeux, un défi subtil, fit accélérer mon pouls. J'étais Alexander Grant, un financier londonien jet-setteur en route pour Paris pour des affaires qui pouvaient faire ou défaire des fortunes, voyageant avec mon collègue James Harrington, assis dans le cocon adjacent. James me lança un sourire complice quand Emily me tendit une flûte de champagne glacée, ses doigts effleurant les miens un peu plus longtemps que nécessaire. Le parfum de son eau de toilette — jasmin léger et vanille — flottait...