La Tension Taquine de l'Essayage d'Irène

La porte de mon atelier claqua en s'ouvrant pile au moment où la lumière de fin d'après-midi obliquait à travers les grandes fenêtres, projetant de longues ombres sur les rouleaux de soie cramoisie drapés sur ma table de travail. Irene Delacroix entra, sa présence comme une bouffée soudaine de parfum — jasmin et quelque chose de plus sombre, plus enivrant. C'était l'élégance incarnée, ce corps français mince qui se mouvait avec la grâce naturelle de quelqu'un qui savait exactement comment dominer une pièce sans hausser le ton. Ses longs cheveux châtain foncé tombaient en vagues bohèmes chic sur ses épaules, encadrant ces yeux noisette qui semblaient contenir mille invitations muettes. Je me redressai de là où j'étais en train d'épingler une ourlet, sentant cette traction familière dans ma poitrine, celle qui me hantait depuis notre première rencontre il y a des semaines. « Lucien », dit-elle, sa voix un doux timbre, les lèvres incurvées en un sourire qui promettait des bêtises. « J'espère que je ne dérange pas ton génie. » Je ris, bas et détendu, en faisant un geste vers le mannequin enveloppé de la robe que j'avais conçue pour elle — une cascade de soie cramoisie inspirée d'un foulard oublié, destinée à draper son corps comme une caresse d'amant. Tandis qu'elle approchait, enlevant son manteau pour révéler une simple robe fourreau noire qui épousait sa peau olive claire, je ne pus m'empêcher d'imaginer comment la robe la transformerait, comment elle taquinerait les bords de la révélation. Il y avait déjà de la tension, bourdonnante dans l'air entre nous, dans la façon dont son regard s'attardait sur mes mains, calleuses d'années d'aiguille et de fil. Cet essayage était plus que du tissu ; c'était le prélude à quelque chose que ni l'un ni l'autre ne pouvions nommer encore, mais...