La Tension de Giorgia en Coulisses

Le chaos de la Fashion Week de Milan pulsait autour de nous comme une chose vivante, le martèlement incessant des talons aiguilles sur les sols en béton se mêlant à l'odeur tranchante des linges fraîchement repassés et à l'attaque âcre du laque qui flottait lourdement dans l'air, des mannequins passant en un flou de soie et d'attitude, leurs formes élancées taillant la foule comme des couteaux dans du beurre, des stylistes aboyant des ordres en italien mitraillé, leurs voix formant une cacophonie qui vibrait dans ma poitrine. Mais mes yeux étaient rivés sur Giorgia Mancini, cette beauté italienne délicate aux ondulations châtain clair encadrant son regard bleu clair, la cascade douce de ses cheveux captant les éclats erratiques des projecteurs qui passaient, chaque mèche scintillant comme des fils d'or burni. Elle se déplaçait dans la frénésie des coulisses avec la grâce de quelqu'un né pour la piste, sa peau claire luisant sous les lumières crues qui projetaient des ombres dramatiques sur ses hautes pommettes, chaque pas une promesse du feu qu'elle gardait juste sous la surface, un balancement subtil de ses hanches qui parlait d'une confiance forgée sur les catwalks de Paris à New York. Moi, Lorenzo Vitale, j'avais conçu cette collection en pensant à elle—sa taille étroite qui suppliait d'être enserrée par des mains comme les miennes, ses seins moyens qui remplissaient mes créations comme s'ils étaient faits pour le péché, la façon dont les tissus drapaient ses courbes comme sculptés par des murmures d'amants. Nos essayages rituels étaient toujours chargés, une danse secrète de tissu et de chair où mes doigts s'attardaient un instant de trop sur sa peau, inhalant le jasmin léger qui s'accrochait à elle, mais ce soir, avec le défilé à quelques minutes, la tension était plus serrée que jamais, un nœud bas dans mon...