La Tempête de l'Ultimatum d'Elif à Paris

La porte de ma suite parisienne claqua en s'ouvrant, et elle était là—Elif, ses yeux verts crépitant comme un orage d'été. « Victor, ce jeu s'arrête ce soir », déclara-t-elle, sa voix comme un fouet de soie. Mais sous la fureur, je voyais la faim, l'attraction qui nous avait toujours attirés l'un vers l'autre. À l'ombre de la Tour Eiffel, notre règlement de comptes promettait d'être explosif, brut, inoubliable. L'air de ma suite était lourd du parfum des rues parisiennes trempées de pluie qui filtrait par les portes-fenêtres du balcon ouvertes. La Tour Eiffel perçait le ciel nocturne comme une dague ornée de joyaux, projetant une lueur dorée sur les sols en marbre et les rideaux de velours. J'allais et venais, mon esprit un tourbillon de stratégie pour la Finale Mondiale de demain, quand Elif fit irruption sans frapper. Ses longues vagues fluides de cheveux châtain foncé ondulaient avec la force de son entrée, encadrant ces yeux verts perçants qui brûlaient maintenant d'accusation. « Victor Kane », dit-elle, son accent turc aiguisant chaque syllabe comme une lame, « tu crois pouvoir me manipuler comme l'une de tes pièces d'échecs ? Parader avec ce serpent italien, Alessandro, en train de te murmurer des trucs sur moi ? » Elle s'approcha, sa robe noire élégante épousant sa silhouette élancée, le tissu murmurant contre sa peau olive. Je voyais la montée et descente rapide de sa poitrine, la courbe 34B de ses seins tendant le décolleté plongeant. Je m'arrêtai de faire les cent pas, me tournant pour lui faire face pleinement. Putain, elle était magnifique dans sa fureur—1m65 d'élégance posée transformée en arme. « Elif, ce n'est pas ce que tu crois. Alessandro n'est qu'un rival qui essaie de me faire sortir de mes gonds avant la finale. C'est toi qui comptes. »...