La Tempête de Flammes Jalouses de Vida

La pluie martelait contre les hautes fenêtres de notre chambre principale comme un dieu vengeur, des rideaux d'eau brouillant la vue des vastes vignobles en contrebas. La Toscane en tempête était toujours dramatique, mais ce soir elle reflétait la fureur qui bouillonnait en moi. Je me tenais dans l'encadrement de la porte, ma chemise collant humide à ma poitrine après la course à travers le jardin, les yeux rivés sur Vida. Elle était recroquevillée sur le lit king-size, ses longs cheveux ondulés châtain foncé cascadant sur ses épaules comme une cascade de minuit, illuminée par le scintillement d'une unique lampe. À 19 ans, cette beauté persane à la peau olive et aux yeux noisette m'avait complètement ensorcelé, son corps athlétique mince enveloppé dans une robe de soie blanche transparente qui laissait deviner les seins moyens et la taille fine en dessous. Elle serrait ce foutu journal intime — la relique scandaleuse de sa tante — entre ses mains, oblivious à mon entrée au début. Son visage ovale, d'habitude si libre et aventurier, arborait maintenant une lueur secrète tandis qu'elle tournait les pages. Vida Bakhtiari, mon amour au cœur sauvage, qui m'avait entraîné dans cette romance tourbillonnante au milieu des collines italiennes. Mais ce soir, la jalousie me griffait. J'avais surpris sa conversation au téléphone avec Livia plus tôt, des rires trop intimes, des murmures trop persistants. Et maintenant ce journal — quatrième page exposant les scandales de trio de sa tante, des récits de corps entremêlés qui faisaient bouillir mon sang. Vida comparait-elle ? Fantasmait-elle ? La tempête dehors faisait rage, le tonnerre grondant comme mon cœur. Elle leva enfin les yeux, ces yeux noisette s'écarquillant de surprise, puis s'adoucissant avec cette étincelle malicieuse. « Marco », souffla-t-elle, posant le journal de côté, sa voix une mélodie suave traversant le...