La Tempête de Chicago de Taylor avec Ryan

Le vent hurlait dehors, à la fenêtre de l'hôtel de l'aéroport, reflétant la tempête qui montait entre nous. Les yeux verts de Taylor se verrouillèrent sur les miens, ses vagues châtaines encadrant un sourire qui promettait le chaos. Piégés par la tempête de neige, notre chambre partagée ressemblait à une moquerie cruelle du destin — des badinages coquins devenant électriques, son corps athlétique à quelques centimètres, me défiant de franchir la ligne. Ce qui avait commencé comme des turbulences en vol n'était rien comparé à celles qu'elle allait allumer en moi ce soir. Le vol vers Chicago avait été un vrai montagnes russes dès le départ, des turbulences littérales secouant l'avion comme pour déloger toute ma retenue. Taylor Smith était assise de l'autre côté de l'allée, ses longues vagues châtaines captant la lumière tamisée de la cabine, ces yeux verts se tournant vers moi toutes les quelques minutes. On s'était croisés avant — collègues dans le monde impitoyable des campagnes publicitaires — mais après son relooking à Miami, quelque chose avait changé. Elle était toujours fun, coquine, énergique comme avant, mais il y avait un nouveau tranchant, comme si elle avait goûté à la liberté et en voulait plus. Je l'ai surprise en train de me fixer pendant une chute particulièrement brutale, ses doigts serrant l'accoudoir jusqu'à ce que les jointures blanchissent. « Ça va de ton côté, Taylor ? » ai-je lancé en me penchant vers elle. Elle a ri, ce son clair et contagieux coupant à travers les gémissements des passagers nerveux. « Je me dis juste que ça bat la canicule de Miami. Au moins ici, les secousses ont une excuse. » Son clin d'œil était du pur espièglerie, et je l'ai senti bas dans le ventre, une attirance que je m'étais refusé à reconnaître avant. On...