La Tempête de Chicago d'Aaliyah s'embrase

La tempête faisait rage dehors à O'Hare, mais dans le bar de l'hôtel de l'aéroport, les yeux noirs d'Aaliyah Brown se verrouillèrent sur les miens comme un éclair frappant l'acier. Son rire traversa le tonnerre, chaud et sans filtre, alors qu'elle se penchait plus près au-dessus de son whisky. Je sus alors, avec la pluie fouettant les fenêtres, que cette escale brûlerait plus fort que n'importe quelle prévision. La confiance rayonnait de son corps athlétique, promettant une nuit où la turbulence n'était que le début. Le vol d'Atlanta avait été un cauchemar, ou du moins c'est ce qu'Aaliyah me raconta pendant qu'on sirotait nos verres au bar de l'hôtel de l'aéroport. Le tonnerre secouait les fenêtres, reflétant le chaos qu'elle venait d'échapper. « Une turbulence pareille te fait tout remettre en question », dit-elle, sa voix douce avec cet accent du Sud, ses yeux marron foncé pétillants sous les lumières tamisées. J'étais Jaxon Reed, coincé à Chicago pour affaires, mon vol de correspondance retardé par la même tempête. La première classe avait ses avantages, mais rien ne valait la place qu'elle avait prise à côté de moi en plein vol, sa main crispée sur l'accoudoir jusqu'à l'atterrissage. On avait commencé à parler là-haut, des trucs anodins au début — ses jobs de mannequin à Atlanta, mon consulting tech dans la Windy City. Mais à mesure que le whisky coulait, les histoires aussi. Elle avait 25 ans, confiante d'une façon naturelle, ses longues boucles naturelles encadrant un visage ébène qui s'illuminait quand elle riait. Athlétique et mince, 1m68 d'énergie posée dans un jean moulant et un haut noir qui épousait ses courbes sans s'excuser. « Je m'appelle Aaliyah Brown », avait-elle dit plus tôt, tendant une main chaude et assurée. « Et t'as l'air d'avoir besoin d'une distraction dans ce bordel....