La Tempête au Penthouse de Sarah

Je sortis de l'ascenseur dans le penthouse, la porte coulissant pour révéler un monde de verre et d'acier suspendu au-dessus du cœur palpitant de New York. L'open house battait son plein, les flûtes de champagne tintant doucement parmi les investisseurs en costard et les acheteurs aux yeux écarquillés, mais mes yeux se verrouillèrent immédiatement sur elle—Sarah David, le mannequin français stupéfiant devenu sirène de l'immobilier, glissant à travers la foule comme si elle possédait l'horizon. À 25 ans, avec ses longs cheveux noirs lisses cascadant sur sa peau claire, ces yeux verts perçants dans son visage ovale, elle était la perfection élancée à 1m68, sa poitrine moyenne subtilement accentuée par une robe cocktail noire moulante qui épousait sa taille fine et son corps svelte. Confiante et chaleureuse, c'est toujours Sarah—chaleureuse comme une brise d'été sur la Seine, confiante comme si elle connaissait tous les secrets de la ville. Mais la voir ici, dans cette vaste étendue luxueuse de fenêtres panoramiques encadrant la nuit scintillante de Manhattan, remuait des souvenirs que j'avais enterrés profondément. On avait été du feu ensemble, Tom Reilly et Sarah David, jusqu'à ce que je merde avec mes regards vagabonds et mes voyages d'affaires interminables. Rupture douloureuse il y a six mois, et maintenant elle montrait ce penthouse comme si c'était son nouvel empire. Mon cœur cognait tandis que je slalomais entre les invités, le parfum de son jasmin signature me frappant avant même qu'elle se tourne. L'endroit était un rêve : sols en marbre luisants sous des lustres en cristal, un immense salon s'ouvrant sur une terrasse où les lumières de la ville pulsaient comme des étoiles lointaines. La tension se nouait dans mon ventre—devrais-je partir ? L'affronter ? La fureur de son absence, la douleur de ce qu'on avait perdu, tout surgit quand nos regards...