La Résonance Obscure de Mia

Les basses de la soirée en entrepôt pulsaient encore dans mes veines pendant que je regardais Mia Wilson se frayer un chemin dans la foule de l'after. Les lumières de Riverside scintillaient à travers les fenêtres crasseuses, projetant des ombres erratiques sur les sols en béton glissants de boissons renversées. À 26 ans, cette petite bombe australienne venait de surfer sur le succès de son premier gig, ses longs cheveux noirs bouclés en pagaille après la perf, encadrant son visage ovale et ces yeux bleus perçants qui se verrouillèrent sur les miens de l'autre côté de la pièce. Sa peau olive luisait sous les restes des stroboscopes, son corps menu de 1m68 se déhanchant avec la confiance de quelqu'un qui goûte au succès. Des seins moyens tendus contre un crop top noir moulant, sa taille fine s'évasant en hanches enserrées par un jean déchiré qui hurlait la rébellion. Moi, Victor Kane, son mentor dans cette scène musicale impitoyable, je m'appuyais contre une poutre rouillée, sirotant un whiskey qui brûlait comme l'ambition que je voyais se refléter en elle. Elle était venue me voir il y a des mois, un talent brut suppliant d'être poli, et ce soir, son set avait électrisé l'entrepôt. Mais le succès, c'est une drogue, et je savais que le crash arrivait. Nos regards se croisèrent, et elle s'approcha d'une démarche déterminée, cette étincelle qui faisait accélérer mon pouls. « Victor », dit-elle d'une voix rauque d'avoir chanté, « c'était dingue. Et après ? » Ses lèvres se courbèrent en un sourire qui promettait plus que de la gratitude. L'air était lourd de fumée et de sueur, le murmure de la rivière dehors comme une berceuse lointaine au chaos intérieur. Des corps se trémoussaient dans les coins, mais l'attention de Mia était laser sur moi. Je voyais...