La Renaissance Céleste Finale d'Amira

Le moment où je montai dans mon jet privé affrété pour Athènes, l'intérieur élégant m'enveloppa de son opulence familière — la légère odeur de cuir poli et d'assouplisseur d'air frais au citron se mêlant au bourdonnement bas des vérifications pré-vol qui vibraient à travers le sol. Je savais que ce vol serait différent. Elle était là, Amira Mahmoud, l'hôtesse de l'air assignée à mes moindres désirs pour les prochaines heures. Ses cheveux rouge vif tombaient en vagues de plage lâches dans son dos, encadrant un visage capable de lancer mille fantasmes — ces yeux bleus saisissants contre sa peau moka, lèvres pleines ourlées en un sourire professionnel qui ne cachait pas tout à fait le feu en dessous. Je ne pouvais pas détacher mon regard, mon pouls s'accélérant tandis que j'imaginais ces yeux s'assombrir de désir, ce sourire se tordant en gémissements de reddition. Elle avait 20 ans, farouche et indépendante, sa silhouette en sablier moulée dans une jupe et un chemisier bleu marine taillés sur mesure qui épousaient sa poitrine moyenne et sa taille fine juste assez pour taquiner. Le tissu chuchotait contre ses courbes à chaque mouvement subtil, laissant deviner la douceur en dessous, et je sentis un frémissement bas dans mon ventre, du genre qui promet des heures d'épanouissement exquis. À 1m68, elle se déplaçait avec la grâce de quelqu'un qui possédait chaque pièce où elle entrait, me tendant un verre de champagne frais avec des doigts qui effleurèrent les miens une fraction de seconde trop longtemps. Les bulles fraîches pétillèrent sur ma langue quand je bus, mais c'est la chaleur de son contact qui persista, électrique et délibéré, envoyant un frisson le long de mon bras. « Monsieur Voss, bienvenue à bord », dit-elle, sa voix une mélodie suave teintée de cet accent arabe, chaque syllabe...