La Reddition Urbaine de Sophia

Les lumières de la ville scintillaient comme des étoiles lointaines pendant que j'attendais au lounge sur le toit, mon pouls s'accélérant à la pensée d'elle. Sophia, la femme de ménage dont les moments volés dans cette buanderie avaient allumé quelque chose de sauvage en nous deux. Elle apparut, ses cheveux blonds captant la brise, un sourire secret promettant que la nuit serait nôtre seuls. Mais dans les ombres de Manhattan, chaque regard semblait un risque valant la peine. J'avais compté les heures depuis cette rencontre à minuit dans la buanderie de l'hôtel, le bouton de manchette que j'avais laissé derrière moi comme une miette menant à moi. Sophia avait envoyé un texto depuis un téléphone jetable, ses mots coquins et audacieux : « Toit à vingt heures. Ne me fais pas attendre. » La voilà maintenant, glissant à travers les portes vitrées du lounge, ses longs cheveux blonds lisses se balançant à chaque pas. La robe fourreau noire épousait sa silhouette élancée, l'ourlet flirtant juste au-dessus de ses genoux, et ces yeux bleus verrouillés sur les miens à travers l'espace faiblement éclairé bondé de costards après le boulot. Je me levai pour l'accueillir, tirant une chaise à notre table d'angle dominant l'Hudson. « Tu es venue, » dis-je, ma voix basse, imprégnée de la faim que j'avais nourrie toute la journée. Elle s'assit, croisant les jambes avec une grâce délibérée, sa peau pâle luisant sous les guirlandes lumineuses. « J'ai pris un risque en me faufilant dehors. M. Tate surveille tout le monde comme un faucon depuis... ben, tu sais. » Son rire était léger, espiègle, mais il y avait un tranchant, un rappel des yeux vigilants de l'hôtel. On commanda des huîtres et du champagne, la conversation dansant autour de l'évident. Elle me parla de son service, les suites...