La Reddition Ultime d'Ava

La grande salle du musée nous entourait comme une cathédrale de dieux oubliés, son silence de minuit brisé seulement par le bourdonnement distant de la ville au-delà des hautes fenêtres en arc. La lumière de la lune filtrait à travers les vitraux, projetant des motifs bleus et cramoisis éthérés sur les sols en marbre et les piédestaux imposants supportant des artefacts anciens. Au centre se dressait le phallus — une relique massive en obsidienne d'une civilisation perdue, sa surface sculptée pulsant d'une énergie presque imperceptible que j'avais attribuée à un tour de lumière jusqu'à ce soir. Ava Williams se tenait devant lui, ses cheveux blonds cendrés tirés en un chignon désordonné qui la faisait paraître à la fois vulnérable et farouchement déterminée. À 19 ans, cette beauté américaine à la peau de porcelaine, aux yeux gris aiguisés comme des dagues, et au corps svelte de 1m68 incarnait la curiosité enveloppée d'intelligence. Son visage ovale était figé dans la défiance, sa poitrine moyenne se soulevant et s'abaissant avec des souffles anxieux sous sa robe noire moulante qui épousait sa taille étroite et son corps athlétique mince. Je l'avais amenée ici, Marcus Hale, son allié réticent dans ce merdier. On s'était rencontrés il y a des mois pendant un de ses stages, ses questions sur les artefacts tranchant mon masque de conservateur comme un scalpel. Maintenant, le chantage du Dr Liam Grant planait sur nous comme une guillotine. Il avait découvert l'accès non autorisé d'Ava à la chambre cachée du phallus, des photos d'elle le touchant, des murmures sur ses « secrets » qui pouvaient ruiner sa carrière avant même qu'elle commence. Elena Voss, ma collègue au langage acéré avec ses cheveux corbeau et ses yeux verts perçants, m'avait prévenu. Ensemble, on avait attiré Grant ici pour une confrontation. Mais en regardant...