La Reddition Trempée de Sueur de Mia à la Gym

Je n'en revenais pas de ma chance quand Mia Wilson est entrée dans la salle de gym au bord du port ce soir-là. Le soleil se couchait bas sur le port de Sydney, projetant une lueur dorée à travers les fenêtres du sol au plafond, transformant la sueur sur les vitres en rivières scintillantes. Cet endroit était mon sanctuaire, une installation haut de gamme nichée contre le bord de l'eau, où l'élite venait sculpter ses corps au milieu de l'odeur d'air salin et de chrome poli. Mia, avec son feu ambitieux dont j'avais entendu murmurer dans les cercles VIP, se déplaçait comme si la salle lui appartenait. Ses longs cheveux noirs bouclés étaient attachés en une queue-de-cheval désordonnée, des mèches s'échappant déjà pour encadrer son visage ovale, ces yeux bleus perçants balayant la pièce avec une intensité déterminée. À 1m68, son corps svelte était un chef-d'œuvre de muscles secs issus de ses racines de surfeuse — peau olive luisant faiblement sous les lumières LED, seins moyens tendant contre son soutien-gorge de sport moulant, taille étroite s'évasant vers des hanches enserrées par des leggings noirs qui ne laissaient rien à l'imagination. Elle sortait d'une rencontre mondaine, d'après les ragots de la gym, mais ça la rendait encore plus magnétique. Je l'observais depuis les poids libres pendant qu'elle s'emparait d'un tapis roulant, ses foulées puissantes mimant les vagues qu'elle avait domptées autrefois sur la Gold Coast. La sueur perlait sur sa peau presque aussitôt, coulant le long de son cou, trempant le tissu collant à ses courbes. Mon pouls s'accéléra ; j'avais déjà vu son genre — déterminée, inflexible — mais il y avait une vulnérabilité dans sa concentration ce soir, un besoin de brûler les démons qui la poursuivaient. En tant que coach personnel ici, Jax Harlan, je connaissais chaque machine,...