La Reddition Taquine d'Ingrid au Chalet

La pluie martelait la forêt comme si elle lui en voulait, transformant le sentier étroit en un fleuve de boue, chaque goutte cognant contre le pare-brise avec une fureur implacable qui étouffait le ronflement du moteur de mon pick-up. Les essuie-glaces balayaient frénétiquement en vain, étalant le monde en un flou aqueux, tandis que l'odeur de terre mouillée et de pin s'infiltrait par les aérations, épaisse et primitive. J'ai garé mon pick-up devant le chalet pile au moment où Ingrid émergeait de la averse, sa longue natte française plaquée contre son épaule comme une corde violet foncé lourde d'humidité, cette peau claire et pâle rougie par le froid, luisant presque de manière éthérée contre le gris terne de la tempête. Elle était trempée jusqu'aux os, son pull fin collant juste assez pour laisser deviner les lignes hautes et élancées en dessous, le tissu translucide par endroits, moulant les courbes subtiles de ses épaules et le doux renflement de ses seins, mais ce furent ses yeux bleu glacier qui me frappèrent le plus fort — grands, confiants, un peu sauvages, perçant les rideaux de pluie comme des phares m'appelant à la maison. « Erik, Dieu merci », haleta-t-elle, les dents claquant tandis qu'elle courait vers le porche, ses bottes éclaboussant les flaques qui reflétaient le ciel chaotique au-dessus. Je ne pus m'empêcher du rush dans ma poitrine, une vague tonitruante de protection et de quelque chose de plus profond, plus interdit, qui accélérait mon pouls alors que je regardais sa silhouette élancée se hâter vers l'abri. On se connaissait depuis des mois par des amis communs, échangeant des regards aux soirées, des conversations qui s'éternisaient laissant entrevoir des étincelles qu'aucun de nous n'avait attisées en flamme, mais ce soir, cherchant refuge ici dans mon repaire au bord de la forêt, c'était...