La Reddition Murmurée de Ploy en Loge

Le rugissement de la foule résonnait encore dans mes oreilles quand je me glissai par la porte de backstage, l'air épais de l'odeur de sueur et des lumières de scène, mêlée à la légère pointe métallique des agrès surchauffés et au cliquetis lointain des accessoires qu'on rangeait. Mon pouls battait la chamade avec l'adrénaline résiduelle du spectacle, chaque nerf en feu après avoir vu Ploy Wattana dominer la scène comme une déesse incarnée. Ploy Wattana venait de posséder cette scène, ses mouvements gracieux comme de la soie liquide sous les projecteurs, chaque tour de son petit corps menu arrachant des halètements au public, ses membres élancés tissant des histoires de passion et de prestance qui laissaient des milliers de spectateurs essoufflés, moi y compris depuis mon poste ombragé dans les coulisses. Maintenant, dans l'intimité murmurée de sa loge, je m'arrêtai sur le seuil, le cœur cognant contre mes côtes comme un tambour réclamant sa libération, la lumière tamisée de l'ampoule jetant des ombres douces qui dansaient dans l'espace encombré. Elle se tenait devant le miroir de la coiffeuse, ses cheveux bleu prusse foncé relevés en un chignon haut lisse qui accentuait la ligne élégante de son cou, exposant la courbe délicate où son pouls battait visiblement, une invitation tentante à la tracer de lèvres ou de langue. Son costume de spectacle collait à son corps sexy menu — un bustier scintillant et une jupe fluide qui laissaient deviner les trésors en dessous, le tissu encore chaud de la chaleur de son corps, portant la légère musc de son effort qui me faisait saliver. Elle ne m'avait pas encore remarqué, ses yeux marron foncé fixés sur son reflet, un doux sourire jouant sur ses lèvres tandis qu'elle défaisait une mèche rebelle, la laissant boucler paresseusement contre sa joue, ses doigts s'attardant...