La Reddition Fiévreuse de Delfina en Salle d'Attente

La salle d'attente de l'hôpital ressemblait à un tombeau à cette heure, les néons tamisés diffusant une lueur jaune maladive qui perçait à peine les ombres. Il était plus d'une heure du matin, et l'air était lourd de l'odeur stérile d'antiseptique mêlée à une légère pointe d'inquiétude et d'épuisement. Des chaises en plastique bordaient les murs, leurs sièges en vinyle craquelés par des années de corps anxieux qui s'agitaient dessus. Un distributeur automatique bourdonnait faiblement dans un coin, son affichage néon clignotant comme un battement de cœur mourant. J'étais assis là, Javier Ruiz, les coudes sur les genoux, fixant le lino rayé, l'esprit en tourbillon de peur pour ma sœur Maria, qui sortait tout juste d'une chirurgie d'urgence. Les heures s'étaient étirées en éternité, chaque tic-tac de l'horloge murale comme un coup de marteau sur mes nerfs à vif. Puis la porte du bloc opératoire s'ouvrit, et elle apparut—Dr. Delfina García. Même épuisée jusqu'à l'os, elle était une vision qui me frappa comme une décharge d'adrénaline. Vingt-deux ans, du feu argentin dans les veines, avec des cheveux noirs de jais en vagues désordonnées cascadant longuement dans son dos, un peu en pagaille après l'opération marathon. Ses yeux marron chocolat, encadrés par un visage ovale de peau moka, balayèrent la pièce d'un air las avant de se poser sur moi. Mince à 1m68, son corps était une élégance athlétique sous la blouse blanche impeccable, des seins moyens subtilement soulignés par la tenue chirurgicale ajustée en dessous. Elle se déplaçait avec une grâce déterminée, ses pas feutrés sur le sol, un clipboard comme un bouclier à la main. "Monsieur Ruiz ?" Sa voix était rauque de fatigue, teintée de cet accent argentin passionné qui fit accélérer mon pouls. Elle s'approcha, sa présence tranchant l'obscurité comme une flamme. Je levai les yeux, et...