La Reddition de Freya dans la Bruyère

La bruyère s'étendait comme une mer d'améthyste sous le soleil norvégien déclinant, des vagues de pourpre ondulant dans la brise qui portait le faible parfum doux de la fin de l'été, se mêlant à la note terreuse du sol humide et du pin lointain des collines. Chaque rafale murmurait sur ma peau, soulevant des frissons sous ma chemise, comme si la terre elle-même sentait le moment chargé qui approchait. Je me tenais là, Lars Hagen, attendant dans le champ ouvert où nous avions convenu de nous rencontrer, mon cœur battant avec un mélange d'anticipation et d'appréhension, le battement rapide résonnant dans mes oreilles comme un tambour de guerre, les souvenirs de notre précédente rencontre affluant—ses halètements, la façon dont son corps avait cédé mais lutté pour le contrôle. Et si cette fois on allait trop loin, avec le vaste ciel au-dessus et le monde qui regardait ? Freya Andersen émergea du chemin enveloppé de brume, sa silhouette grande et élancée tranchant le paysage comme une lame de lumière, se déplaçant avec cette grâce fluide qui me laissait toujours sans souffle, ses pas à peine audibles par-dessus le froissement de la bruyère. Cheveux platine blonds, lisses avec ces franges micro droites encadrant ses yeux bleus perçants, flottant longs derrière elle, captant la lumière dorée en mèches scintillantes qui dansaient comme des fils de soleil tissés dans de la soie. Elle portait une simple robe d'été blanche qui épousait sa peau claire et pâle, le tissu murmurant contre ses jambes alors qu'elle approchait, le coton fin translucide par endroits où le vent le plaquait, laissant deviner les courbes en dessous. Il y avait quelque chose de brisé dans son regard, un règlement de comptes qui mijotait derrière ce sourire amical et aventureux qu'elle portait toujours si sincèrement, un sourire qui tremblait maintenant...