La Reddition d'Astrid dans la Tempête des Highlands

Le vent hurlait sur les landes brumeuses d'Écosse tandis qu'Astrid Hansen, ses cheveux blonds clairs fouettés par la tempête, cherchait le cliché parfait du paysage ancien. Elle ne le savait pas encore, mais une tempête féroce se préparait – pas seulement dans le ciel, mais dans la cabane rustique du crofter où le berger Iain MacLeod lui offrirait un abri, allumant une passion qui les consumerait tous les deux à la lueur vacillante du feu de tourbe. Iain MacLeod avançait péniblement sur les landes détrempées, sa houlette de berger à la main, les yeux scrutant l'horizon à la recherche de moutons égarés. Le ciel s'était assombri à une vitesse anormale, des nuages lourds déferlant comme une armée envahissante. C'est alors que je l'ai repérée – une silhouette solitaire luttant contre le vent, ses longs cheveux blonds clairs et lisses flottant comme une bannière, l'appareil photo serré contre elle. Elle était grande, 5'8" de grâce athlétique et mince, sa peau claire et pâle luisant dans la pénombre. Norvégienne, ai-je deviné d'après ses traits, ces yeux bleu clair perçants fixés avec intensité. Les premières grosses gouttes de pluie tombèrent, puis les cieux se déchaînèrent. Elle trébucha, manquant lâcher son matériel. Sans réfléchir, je lui fis signe. « Lass, viens avec moi ! Y a une cabane de crofter pas loin ! » Mon accent écossais perça le vent. Elle hésita, puis hocha la tête, courant vers moi alors que le tonnerre craquait au-dessus de nos têtes. Nous sprintâmes jusqu'à ma simple cabane de pierre, la fumée de tourbe s'échappant de la cheminée. À l'intérieur, l'air était épais de l'odeur terreuse de la tourbe qui brûle, la pièce unique réchauffée par l'âtre. Des poutres en bois brut au plafond, une table solide, un lit étroit couvert de couvertures en laine, et des étagères...