La Reddition Chantageuse d'Isabella

Je m'appuyais contre le mur de briques rugueuses de mon loft-studio, l'air chargé de l'odeur des peintures à l'huile et de l'essence de térébenthine, des toiles empilées n'importe comment comme des rêves oubliés. La lumière de fin d'après-midi filtrait à travers les grandes fenêtres sales de cette conversion d'entrepôt d'East London, projetant de longues ombres sur les sols en bois éraflés. Mon cœur battait d'anticipation en entendant le coup hésitant à la lourde porte métallique. Isabella Wilson, la petite ingénue timide dont les tableaux volaient la vedette aux miens, était là. À 26 ans, avec sa peau britannique claire et sa silhouette élancée de 1m68, elle incarnait cette innocence délicate qui rendait les collectionneurs fous. Ses longs cheveux châtain foncé légèrement ondulés cascadaient comme une invitation interdite, ses yeux noisette grands ouverts sur un mélange de peur et de défi qu'elle portait. J'ouvris la porte, et elle était là, enveloppée dans un simple manteau noir contre le froid, son visage ovale pâle, les lèvres pincées en une ligne fine. Elle serrait son sac comme un bouclier, sa poitrine moyenne se soulevant et s'abaissant avec des respirations rapides. « Victor », dit-elle doucement, sa voix tremblante avec cet accent britannique chic. Je ricanai, m'écartant pour la laisser entrer, mes yeux la balayant de haut en bas, imaginant arracher ces couches pour révéler les courbes élancées dessous. Ce n'était pas seulement une rivalité artistique ; je l'avais surprise emmêlée avec cet idiot de Marcus, des photos qui pouvaient ruiner sa réputation immaculée, ses amants exposés. Elle pensait connaître le désespoir, mais elle n'avait aucune idée des plaisirs sombres que j'avais prévus. « Entre, Isabella. On a un marché à conclure. » Son hésitation attisait ma faim, la lueur tamisée du studio promettant des secrets tandis que je fermais la porte derrière elle,...