La Réclamation Nocturne du Fan de Giang

Le bayou s’étendait comme un secret vivant et respirant sous le ciel de minuit, ses eaux sombres murmurant doucement contre les genoux de cyprès qui jaillissaient de la boue comme d’anciens doigts. Des lucioles pulsaient dans l’air humide, leurs lumières dorées clignotant comme des complices dans l’obscurité. Moi, Luca Moretti, j’observais Giang Ly depuis des mois — sa grâce énigmatique sur scène, ce chignon bas de cheveux châtain clair captant les projecteurs, son corps vietnamien svelte se mouvant d’un balancement captivant qui hantait mes rêves. Elle avait 26 ans, peau tannée claire luisant sous la lune, yeux marron foncé abritant des mystères que j’avais envie de percer. Ce soir, je l’avais attirée ici, dans ce spot isolé d’après-soirée au bord des faubourgs sauvages de La Nouvelle-Orléans, en murmurant des promesses d’exclusivité via Marco Reyes, mon vieil ami du circuit de mannequinat. Marco savait jouer le jeu ; il l’avait convaincue que c’était l’endroit pour se détendre après son show. Je m’appuyais contre un chêne drapé de mousse, le cœur battant tandis que sa silhouette émergeait du sentier. Elle portait une robe noire transparente qui collait à son corps svelte de 1m68, seins moyens suggérés sous le tissu, visage ovale serein mais alerte. L’air était épais de jasmin et de pourriture, ce genre d’odeur qui s’infiltre dans l’âme. Elle m’aperçut en premier, un éclair de reconnaissance — ou était-ce de la méfiance ? — dans ses yeux. « Luca, c’est ça ? Marco a dit que tu serais là. » Sa voix était du velours sur de l’acier, accentuée légèrement par ses racines vietnamiennes. Je hochai la tête, m’approchant, les lucioles tourbillonnant autour de nous comme un spectacle lumineux privé. C’était mon moment, le fan obsédé réclamant son prix, mais je restai cool, lui offrant un verre du cooler que j’avais...