La Réclamation Imparfaite de Monika

Les lumières du festival pulsaient comme un battement de cœur sur la place bondée, projetant des ombres vacillantes qui dansaient presque aussi follement que Monika sur la scène improvisée. L'air vibrait du parfum de viandes grillées et de pain frais mêlé à l'odeur terreuse de l'herbe piétinée, chaque inspiration me tirant plus profondément dans le chaos vibrant du village. Je me tenais au bord de tout ça, à moitié caché dans l'obscurité près du vieux mur de pierre, les yeux rivés sur elle, la texture rugueuse des pierres moussues s'enfonçant dans mon dos comme une ancre secrète. Monika Szabo, avec ses cheveux châtains roux captant la lueur comme un feu d'automne, se mouvait avec une grâce qui semblait tendre l'air de la nuit, chaque torsion de son corps envoyant une onde dans l'anticipation de la foule. Son corps mince se tordait dans les pas traditionnels, sa jupe tourbillonnant autour de ses jambes, le tissu murmurant contre sa peau au rythme de mon pouls qui s'accélérait, mais il y avait autre chose en elle ce soir-là — une subtile défiance, une chaleur que les rythmes folkloriques ne pouvaient contenir, comme si la musique elle-même aspirait à se libérer avec elle. Nos regards se croisèrent à travers la foule, et pendant un battement de cœur, son rythme vacilla, juste assez pour m'envoyer une décharge, un frisson électrique qui fit picoter ma peau et serrer mes mains le long de mon corps. Elle se reprit avec un sourire charmant pour la foule, ses lèvres se courbant de cette façon douce et sincère qui cachait l'étincelle que j'avais aperçue, mais je savais. Ce regard était pour moi, l'étranger dont ils murmuraient depuis mon arrivée au village, leurs murmures comme des abeilles lointaines dans mon esprit — Laszlo Kovacs, l'homme qui ne collait pas, pourtant...