La Première Dévotion de Dalia

L'air dans la tombe reconstituée était lourd du parfum de myrrhe et de la cire de bougies vacillantes, les ombres dansant sur les murs gravés de hiéroglyphes comme des secrets murmurés qui prenaient vie, chaque scintillement semblant animer les figures anciennes taillées dans la pierre, leurs yeux suivant chacun de nos mouvements d'un jugement silencieux. Dalia se tenait devant moi, sa peau olive hâlée luisant dans la lumière tamisée, ces cheveux gris cendré froids tombant en un lob texturé ébouriffé qui encadrait ses yeux ambrés bruns, des mèches captant la lumière comme des fils de clair de lune oublié tissés dans la nuit. Elle tenait le petit flacon que je lui avais prêté, ses doigts minces tremblant juste assez pour trahir l'attraction entre nous, un frisson subtil qui envoyait une décharge dans mes propres veines, me rappelant combien de temps j'avais nourri ce désir sous des couches de retenue académique. « Je l'ai rapporté, Dr. Khalil », dit-elle, sa voix une mélodie douce teintée de quelque chose de plus profond, plus urgent, les mots vibrant dans l'air immobile, portant le léger tremblement d'anticipation qui faisait écho au battement dans ma poitrine. Je le pris d'elle, nos doigts se frôlant, et dans ce contact, je sentis les rites anciens qu'on avait tournés autour prendre vie, une étincelle qui allumait les souvenirs de nos débats tardifs sur les textes, se transformant maintenant en quelque chose de viscéral et indéniable. Elle n'était plus une simple assistante ; elle était le vase, élégant et mystérieux, sa présence chaleureuse emplissant la chambre d'une dévotion tacite, son parfum — un mélange subtil de jasmin et du musc terreux de la tombe — m'enveloppant comme une étreinte. Ce soir, sous les yeux vigilants des dieux peints, j'allais l'oindre, la louer, laisser le jeu de rôle qu'on avait...