La Première Caresse d'Aiguille de Hana

Les néons des ruelles de Tokyo pulsaient comme un battement de cœur vivant tandis que je poussais la porte du salon de tatouage caché de Hana. Niché dans les entrailles de Shibuya, l'endroit était un sanctuaire d'ombres et de lueurs, les murs tapissés de croquis de bêtes mythiques et de polaroïds fanés de clients satisfaits. L'air vibrait du faible bourdonnement d'aiguilles de sessions lointaines, mêlé à l'odeur âcre d'encre et d'antiseptique. J'étais venu ici sur un coup de tête, pour couvrir une cicatrice qui me hantait – un rappel déchiqueté d'un accident de moto il y a des années. Mais rien ne m'avait préparé à elle. Hana Jung se tenait derrière le comptoir, sa coupe bob longue châtain foncé encadrant son visage ovale en lignes élégantes et précises qui allaient avec sa grâce. À 21 ans, elle avait la confiance de quelqu'un du double de son âge, sa peau tannée chaude luisant sous l'enseigne néon violette qui disait 'Phoenix Ink.' Ses yeux marron foncé se levèrent de son carnet de croquis, se verrouillant sur les miens avec une intensité qui fit accélérer mon pouls. Elle était mince, 1m68, sa poitrine moyenne subtilement soulignée par un débardeur noir ajusté qui épousait son corps athlétique élancé, avec un jean taille haute qui accentuait sa taille fine. Des outils brillaient sur sa station : aiguilles, encres, le contour de phénix qu'elle avait promis pour la session de ce soir. « Kai Nakamura ? Pile à l'heure », dit-elle, sa voix chaude mais professionnelle, un léger accent coréen se glissant dans son japonais parfait. Elle tendit une main gantée, son sourire rare et sincère remuant quelque chose de profond en moi. En la serrant, son contact s'attarda une fraction de seconde de trop, électrique contre ma peau. Je m'assis dans son fauteuil, torse nu,...