La Porte de Gaia vers les Ombres Interdites

La gala sur le toit pulsait au rythme du cœur de l’élite milanaise, une mer de robes de créateurs et de smokings sur mesure ondulant sous des guirlandes de lumières dorées qui pendaient comme des fruits défendus du ciel nocturne. L’air était chargé du parfum d’orchidées rares et de champagne millésimé, le bourdonnement lointain de la ville en bas n’étant qu’un murmure face à la symphonie de rires et de verres qui s’entrechoquaient. Moi, Victor Lang, j’étais adossé à la balustrade de marbre, inspectant mon domaine. À 35 ans, j’avais bâti un empire dans l’ombre de la haute société, trafiquant des secrets capables de faire tomber des fortunes ou d’allumer des passions. L’événement de ce soir était plus qu’une fête ; c’était une porte d’entrée vers des indulgences plus profondes, où les vraiment puissants révélaient leurs vices. Puis je l’ai vue—Gaia Conti, ou du moins c’est ainsi qu’elle s’est présentée plus tard, une vision fendant la foule comme un stiletto à travers de la soie. Vingt-deux ans, incarnation du feu italien, avec une peau olive luisant sous la lune, son visage ovale encadré d’une tresse française précise de cheveux longs châtains cascadant dans son dos avec une élégante retenue. Des yeux verts pétillaient d’une malice confiante, son corps athlétique mince—1m68 de perfection tonique—moulé dans une robe de soirée cramoisie qui plongeait audacieusement bas, laissant deviner des seins moyens se soulevant à chaque souffle. Elle se déplaçait avec une grâce passionnée, des sourires amicaux désarmant même les invités les plus méfiants. Était-elle nouvelle dans ce cercle ? Sa prestance suggérait le contraire, mais il y avait une faim dans son regard qui reflétait la mienne. Nos regards se sont croisés de l’autre côté de la terrasse, et quelque chose de primal s’est éveillé. Elle n’était pas une mondaine ordinaire ; il...