La Marée de Vida avec le Bricoleur

La tempête avait déferlé sur la ville côtière comme un dieu vengeur, laissant des terrasses éclatées et des ruines incrustées de sel dans son sillage. Moi, Theo Lang, je me garai devant la maison de plage de Vida Bakhtiari avec mon pick-up cabossé, les outils bringuebalant à l'arrière. À 32 ans, avec une peau tannée par le soleil et des mains rugueuses d'années à réparer ce que la nature brisait, je n'étais pas du genre à faire des chantiers chic, mais celui-là semblait différent. Sa baraque perchait sur les dunes, les vagues se fracassant en bas comme l'appel d'une sirène. Je l'avais vue en ville—beauté persane de 19 ans, silhouette athlétique mince se mouvant avec la grâce de la mer elle-même, longue chevelure ondulée châtain foncé fouettée par le vent, yeux noisette perçant comme des trésors cachés. Elle était esprit libre, aventurière, du genre à chasser les horizons plutôt que la sécurité. Aujourd'hui, tandis que je clouais de nouvelles planches sur sa terrasse dévastée par la tempête, elle apparut en short coupé et débardeur collant à sa peau olive à cause de l'humidité. « Theo, t'es un sauveur », dit-elle, sa voix portant cet accent exotique, me tendant une bière fraîche. Son visage ovale s'illumina d'un sourire, poitrine moyenne subtilement soulignée, 1m68 de tentation pure debout là contre le bleu infini. J'essuyai la sueur de mon front, sentant déjà l'attraction. L'air vibrait de sel et de possibilités, le journal intime qu'elle avait laissé ouvert sur la rambarde voletant—mots sur des marées de désir l'entraînant au fond. Je ne le savais pas encore, mais ces pages scriptaient notre collision. Tandis que les mouettes criaient au-dessus, son regard s'attarda sur mes bras, se contractant à chaque coup de marteau. Le soleil descendait plus bas, la peignant en lumière dorée, et je me...