La Leçon Viennoise de Julia Explose

Les rues luisantes de pluie de Vienne murmuraient des secrets alors que Julia Schmidt entrait dans mon appartement, ses cheveux fraise-brun captant la lumière de la lampe comme un Stradivarius sous les projecteurs de scène. Ces yeux verts lançaient un défi, une faim créative qui reflétait la mienne. Notre leçon privée devait briser son blocage, mais dès que ses doigts ont effleuré les cordes du violoncelle, j’ai su que la musique serait notre perte — corps enlacés dans un crescendo irrésistible. La porte de mon appartement viennois claqua derrière Julia Schmidt, isolant la bruine automnale qui s’accrochait aux pavés en bas. Elle se tenait là dans le vestibule, des gouttes d’eau perlant sur sa robe fourreau noire comme des notes sur une portée, ses cheveux fraise-brun mi-longs lisses et raides malgré la météo. À 24 ans, elle avait l’assurance de quelqu’un deux fois plus âgé — une violoncelliste allemande dont la rivalité avec cette furie italienne de Milan bruissait encore dans les cercles classiques. Mais ce soir, elle n’était pas là pour la compétition. Elle était là pour moi, Tomas Hale, le compositeur dont elle voulait maîtriser les cordes. Je pris son manteau, nos doigts se frôlant juste assez longtemps pour envoyer une étincelle le long de mon bras. « Julia », dis-je, ma voix basse dans le couloir sombre, « ton mail parlait d’un blocage créatif. Qu’est-ce qui te hante ? » Elle sourit, cette courbe élégante de ses lèvres promettant des profondeurs. Nous passâmes au salon, où mon piano à queue attendait comme un témoin silencieux, son étui de violoncelle posé à côté. L’espace était intime — hauts plafonds, rideaux de velours, un feu crépitant dans l’âtre qui peignait sa peau claire d’un or chaud. Elle déballa son instrument avec une grâce exercée, son corps élancé et athlétique...