La Grâce Fracturée de Christine

L'air humide du bazar de Bangkok nous collait à la peau comme un secret, chargé de l'odeur de la street food et de l'encens, le grésillement des satay sur les grils ouverts se mêlant à la fumée terreuse des bâtons de joss qui s'enroulaient des sanctuaires au bord de la route. Chaque inspiration aspirait le parfum chaotique du riz gluant à la mangue, de la sauce de poisson et de la légère pointe métallique de la pluie tropicale qui s'attardait dans l'air. Christine marchait devant, ses longues boucles châtain foncé se balançant avec cette aisance qu'elle portait comme une armure, chaque pas un rythme hypnotique qui attirait inexorablement mon regard vers le bas. Je ne pouvais pas détacher mes yeux de la courbe fine de ses hanches, du balancement hypnotique accentué par la jupe taille haute qui flottait de manière taquine contre ses jambes toniques, ni de la façon dont son chemisier en soie laissait deviner la peau dorée en dessous, le tissu devenant translucide sous la lueur des lanternes pour suggérer la douce montée de ses seins moyens. La foule nous pressait de toutes parts, une marée vivante de vendeurs criant des écharpes de soie et des bibelots bon marché, leurs cris en thaï rapide se fondant en un bourdonnement incessant qui vibrait dans ma poitrine. Des corps se cognaient et se bousculaient, des épaules luisantes de sueur frôlaient la mienne, accentuant la tension électrique qui se lovait dans mes veines. Dans la pression de la foule, nos doigts se frôlèrent — électrique, prometteur, une étincelle qui fila droit à mon bas-ventre, son contact doux mais insistant, s'attardant juste assez pour faire tonner mon pouls. J'imaginais les ruelles sombres devant nous, veines étroites d'obscurité serpentant à partir du cœur du bazar, où le bruit s'estomperait en murmures et où...