La Fureur Possessive de l'Entraîneur Jaloux de Natalia

Je claquai la porte de la suite d'hôtel derrière moi, l'écho résonnant dans l'espace luxueux comme un coup de tonnerre. La compétition à l'extérieur avait tout le monde sur les nerfs, mais ce soir, c'était mon sang qui bouillonnait. Natalia Semyonova, ma star de la gym, ma flamme secrète, se tenait près des fenêtres du sol au plafond donnant sur le skyline scintillant de la rivale de Moscou. À 25 ans, elle était une vision de feu russe — silhouette élancée de 1m68, peau claire luisant sous la lumière tamisée du lustre, longue chevelure ondulée châtain cascadant dans son dos comme une chute de soie. Ses yeux gris, perçants et orageux, se tournèrent vers moi alors que j'approchais, le pendentif que je lui avais offert — une silhouette d'gymnaste en argent gravée de nos initiales — scintillait contre sa clavicule, niché juste au-dessus de sa poitrine moyenne tendant son débardeur de compétition moulant. L'air était chargé de l'odeur de son parfum vanillé mêlé à la légère odeur de chlore de la piscine où elle s'était entraînée plus tôt. Des rumeurs avaient slalomé dans les chats d'équipe : Marco, ce juge italien arrogant, murmurant à son oreille pendant l'échauffement, sa main s'attardant trop longtemps sur son épaule. Mes poings se serrèrent à cette pensée. Elle était à moi depuis cette première séance épuisante il y a deux ans, son corps pliant sous mes ordres, sa passion s'enflammant sous mon regard. Mais ce soir, la jalousie me griffait, brute et primale. Je traversai la moquette épaisse en trois enjambées, mes larges épaules tendues sous mon polo d'entraîneur, yeux rivés sur son visage ovale, ces lèvres pleines légèrement entrouvertes en anticipation ou en défi — je ne savais pas encore. « Natalia », grognai-je, voix basse et autoritaire, m'arrêtant à quelques centimètres d'elle....