La Double Dévotion au Confessionnal de Saanvi

La grille du confessionnal luisait faiblement à la lumière des bougies, projetant des ombres sur la peau claire de Saanvi. Ses yeux noisette se verrouillèrent aux miens à travers l'écran, un mélange de remords et de faim brute. Ma confession avait tout défait — maintenant, dans cette cabine scellée, la dévotion allait se tordre en quelque chose de profane, son pendentif pulsant comme un battement de cœur contre sa poitrine, nous attirant tous les deux dans son orbite. Je me glissai dans la cabine du confessionnal ce soir-là, l'air épais d'encens et de secret. Le père Vikram Singh attendait de l'autre côté de la grille, sa voix profonde et autoritaire comme toujours. Le doyen de notre université se drapait de robes cléricales pour ces conseils privés, mais je connaissais l'homme en dessous — l'érudit ambitieux qui parlait des textes anciens avec un feu qui reflétait le mien. Mon cœur battait la chamade tandis que je m'agenouillais sur le prie-Dieu en velours usé, le bois craquant sous mon poids. « Père, j'ai péché », commençai-je, ma voix à peine un murmure. Les mots se bousculèrent, des souvenirs vifs de la bibliothèque de la chapelle où Saanvi Rao et moi avions franchi toutes les lignes. Sa conférence sur les sculptures du Kama Sutra s'était terminée avec nous emmêlés parmi les rayonnages, son corps délicat cambré sous moi, ces yeux noisette brûlant d'un besoin interdit. Je ne passai aucun détail — la façon dont ses courts cheveux ondulés châtain foncé collaient à sa peau claire, humides de sueur ; les gémissements doux qui résonnaient comme des prières. Vikram écouta en silence d'abord, mais j'entendis sa respiration changer, devenir plus lourde. « Décris-la précisément, Aryan », ordonna-t-il, son ton teinté de quelque chose de plus sombre que le jugement. Je le fis, peignant son...