La Dévotion Révérencielle aux Courbes de Layla

La porte de mon studio grinça en s'ouvrant juste au moment où les derniers rayons du crépuscule cédaient à la nuit, ce gémissement familier du bois résonnant dans la rue calme comme une invitation murmurée, portant avec lui le froid léger de l'air du soir qui effleura ma peau. Et elle était là — Layla Abboud, sa silhouette encadrée comme une muse de la Renaissance contre la lueur ambrée qui se répandait de l'intérieur, les contours doux de sa forme tranchant dans la pénombre avec une grâce presque éthérée qui me coupa le souffle. Je m'étais demandé si elle reviendrait après notre dernière session, rejouant dans ma tête la façon dont ses yeux marron clair avaient vacillé de culpabilité quand elle s'était écartée trop tôt, sa voix à peine audible alors qu'elle murmurait quelque chose sur des promesses à quelqu'un d'autre, me laissant avec le fantôme de sa chaleur et les lignes d'encre inachevées sur sa peau. Mais la voilà qui se tenait là, élégante dans une simple robe d'enveloppe noire qui épousait sa silhouette mince, le tissu se déplaçant subtilement à chaque respiration, laissant deviner les courbes douces en dessous sans rien révéler, taquinant mon imagination avec ce qui était caché. Ses longs cheveux marron foncé, avec ces mèches encadrant le visage, tombaient en vagues souples sur ses épaules, captant la lumière des bougies comme de l'obsidienne polie, chaque mèche scintillant comme si elle était vivante sous le scintillement doré de la pièce. Elle sourit faiblement, cette expression chaleureuse et hésitante qui me déstabilisait toujours, tirant sur les fils de ma composure calculée, et entra, ses talons claquant doucement sur le sol en bois usé, l'air chargé de l'odeur de l'encens au bois de santal qui s'enroulait paresseusement des brûle-parfums et du piquant de l'encre fraîche se mêlant à...