La Dévotion Défaillante de Lotte

La porte du studio claqua derrière moi, nous enfermant avec le bourdonnement des lumières fluorescentes et la légère odeur de toiles de fond neuves, un arôme frais qui me rappelait toujours les nouveaux départs teintés d'anticipation. Lotte van den Berg se tenait là au centre de tout, ses longs cheveux châtain foncé cascadant en vagues lâches et ébouriffées sur ses épaules, captant la douce lueur comme un halo en lequel elle ne croyait pas tout à fait, chaque mèche scintillant subtilement comme imprégnée de la lumière chaude de la pièce. À 25 ans, elle portait cette assurance hollandaise avec une aisance déconcertante — chaleureuse, joyeuse, avec des yeux verts qui pétillaient d'un mélange de malice et de quelque chose de plus profond, de plus vulnérable, des yeux qui semblaient m'attirer, reflétant le scintillement d'incertitude sous son extérieur posé. Sa peau claire semblait luminescente sous les lumières principales que j'avais installées plus tôt, presque éthérée, rayonnant d'une perfection porcelaine qui faisait tressaillir mes doigts d'envie de tracer sa douceur. Son corps svelte de 1m68 enveloppé dans une simple robe de soie blanche qui laissait deviner les courbes en dessous sans rien révéler, le tissu collant juste assez pour suggérer la douce rondeur de ses hanches et la promesse de sa silhouette. Moi, Elias de Vries, j'avais déjà collaboré avec elle, mais c'était différent, l'air déjà vibrant d'un courant d'intimité que nos sessions professionnelles passées n'avaient fait qu'effleurer. Une séance nue intégrale, avait-elle dit, sa voix légère au téléphone, mais maintenant, en la voyant tripoter la ceinture de la robe, je sentais l'air s'alourdir, chargé de l'odeur subtile de son parfum se mêlant à la fraîcheur stérile du studio. « Prête quand tu veux », dit-elle, ce sourire joyeux illuminant son visage, mais ses doigts s'attardèrent un instant de trop, une hésitation...