La Descente aux Enfers d'Emma pour sa Dette Souterraine

L'air de mon antre de poker souterrain était lourd de fumée de cigare et d'anticipation, le genre qui colle à ta peau comme une seconde ombre. Des lampes à abat-jour verts diffusaient des flaques de lumière sur les tables recouvertes de feutre, où des gros bonnets du ventre mou de la ville se rassemblaient, leurs visages à moitié cachés dans l'ombre. J'avais bâti cet empire clandestin sous les rues animées, un labyrinthe de tunnels en béton transformé en palais du vice, avec des cordons de velours, des carafes en cristal de whisky vieilli, et le bruit constant du mélange des cartes qui promettaient des fortunes gagnées ou perdues en une seule main. Ce soir, les enjeux crépitaient d'électricité, vibrant dans les veines de chaque joueur assis autour de la table principale. Puis elle est entrée—Emma Romero, la pétillante Argentienne de 26 ans aux ambitions aussi acérées que ses yeux bleu clair. Ses cheveux blond cendré étaient tirés en un chignon bas lisse, encadrant son visage ovale à la peau tannée chaude qui brillait sous les lumières tamisées. Mince à 1m68, sa poitrine moyenne tendait subtilement contre un chemisier noir ajusté, assorti à une jupe crayon serrée qui épousait ses courbes athlétiques élancées. Elle se déplaçait avec une confiance déterminée, ses talons claquant sur le sol grillagé, attirant tous les regards de la salle. J'avais entendu des rumeurs sur elle : un mannequin qui galérait dans le monde de la mode, à la chasse à de plus gros coups pour financer ses rêves. Mais les rêves coûtent cher, et ce soir, elle était là pour tout miser. Moi, Jax Harlan, je me calai dans mon fauteuil en cuir à l'extrémité du croupier, mes doigts tambourinant sur le bord de la table. Elle croisa mon regard en prenant place en face, étrangère...