La Déferlante des Conséquences en Coulisses d'Irène

L'afterparty pulsait comme un être vivant, un tourbillon chaotique de robes scintillantes et de rires stridents résonnant contre les hauts plafonds du lounge caché de la fashion week, l'air épais des senteurs mêlées de parfums coûteux, de champagne renversé et de la légère pointe métallique des flashs d'appareils photo encore persistante. Je me tenais au bord de tout ça, un verre de champagne tiède à la main, les bulles depuis longtemps effacées en une douceur sirupeuse plate qui reflétait le bouillonnement agité dans mes tripes. Mes yeux se verrouillèrent sur Irene Delacroix de l'autre côté de la pièce, attirés irrésistiblement vers elle au milieu des corps tournoyants et des verres qui s'entrechoquaient, mon cœur s'accélérant à chaque aperçu de sa silhouette tranchant dans la brume. Elle se déplaçait dans la foule avec cette élégance sans effort, ses longs cheveux châtain foncé en vagues bohèmes chic cascadant sur ses épaules, captant les lumières tamisées comme des fils de soie luisants d'un feu caché, chaque mèche semblant inviter mes doigts à s'y emmêler. À 25 ans, le mannequin français avait une peau olive claire qui rayonnait sous les stroboscopes, radieuse et lisse comme du marbre poli réchauffé par un soleil intérieur, son corps mince de 1m68 enveloppé d'une robe cocktail noire moulante qui épousait sa poitrine moyenne et sa taille fine juste assez pour taquiner, le tissu murmurant contre ses courbes à chaque pas gracieux, laissant deviner la douceur en dessous. Ses yeux noisette balayaient la pièce, coquetois et sophistiqués, mouchetés d'or qui scintillaient comme des étoiles lointaines, mais je voyais le frémissement d'inquiétude en dessous – des rumeurs se propageaient comme un feu de brousse ce soir, des murmures sur sa marche audacieuse sur le podium, la façon dont elle avait dominé le show mais peut-être franchi une ligne avec les...