La Déferlante de Mia

Je n'arrivais pas à détacher mes yeux de Mia Wilson tandis qu'on s'enfermait dans la salle de panique du casino, les alarmes hurlant comme une sirène dehors. Elle avait 26 ans, une pétard australienne à la peau olive qui brillait sous les lumières rouges d'urgence tamisées, ses longs cheveux noirs bouclés cascadant sauvagement sur ses épaules comme des vagues d'océan après une tempête. Ces yeux bleus, perçants et autoritaires, scrutaient la porte en acier renforcé qu'on venait de sceller. Mince à 1m68, son corps athlétique se déplaçait avec la grâce d'une surfeuse chevauchant une vague de tsunami – ambitieuse, déterminée, toujours un pas d'avance. On avait réussi le casse du siècle, en piquant le coffre au milieu du chaos, mais maintenant la sécurité grouillait partout. Mia, notre chef, avait canalisé ses instincts de surf pour nous guider ici : Jax Harlan (c'est moi, le muscle), Victor Kane (le wizard tech), et Roxy Tate (la séductrice rusée aux courbes qui pourraient distraire un saint). La salle de panique était une forteresse de luxe – canapés en cuir moelleux alignés contre les murs, multiples écrans clignotant avec les flux du casino montrant des gardes courant dans les couloirs, un bar bien rempli bourdonnant faiblement, air épais de tension recyclée. Le bodysuit tactique noir moulant de Mia épousait ses traits encadrés par son visage ovale, accentuant ses seins moyens et sa taille fine, le tissu tendu à bloc sur son corps mince. Elle faisait les cent pas, sa respiration régulière malgré les battements dans ma poitrine. « On a trente minutes max avant qu'ils percent, » dit-elle, voix comme du gravier et du miel, se tournant vers nous avec un sourire féroce. Ce regard – prédateur, vivant – remuait quelque chose de primal en moi. La victoire flottait dans l'air, mêlée à la...