La Danse Exposée de Kathleen

Le festival pulsait en bas comme un cœur vivant, des guirlandes de lumières clignotant contre le ciel nocturne, l'air lourd des odeurs mêlées de street food — viandes grillées, churros sucrés, et le léger goût aigre de bière renversée — montant pour se fondre dans la brise humide. Des rires et des bavardages montaient en vagues, ponctués par les basses qui vibraient à travers le sol du balcon, se synchronisant avec le rythme incertain de mon cœur. Mais ici, sur le balcon de l'hôtel, il n'y avait que Kathleen et moi, l'air épais d'accusations non dites, du genre qui s'accumulaient depuis le premier murmure de la fuite qui nous était parvenu. Elle se tenait là, sa queue-de-cheval haute et lisse de cheveux rouge foncé profond captant la lueur, se balançant légèrement au gré d'une rafale qui jouait avec elle, sa peau caramel lumineuse sous le voile de la ville, luisant d'un subtil éclat de transpiration qui la faisait paraître presque éthérée. Ces yeux marron foncé verrouillés sur les miens, féroces et inflexibles, perçant les ombres du doute qui s'étaient glissées entre nous, sa silhouette en sablier enveloppée d'une robe noire moulante qui épousait chaque courbe sans excuse, le tissu murmurant contre son corps à chaque souffle. Je voyais la tension dans ses épaules, la façon dont ses doigts se crispaient sur les côtés, pourtant il y avait cette prestance inébranlable, une force tranquille qui m'attirait toujours plus profondément. « Victor, » dit-elle, sa voix stable mais teintée de cette pointe joyeuse qu'elle ne perdait jamais tout à fait, les mots portant une chaleur qui contrastait avec l'acier en dessous, « il faut qu'on parle de la fuite. » Mon pouls s'accéléra — pas seulement à cause du vide en bas, la hauteur vertigineuse qui faisait tanguer mon estomac, mais à...