La Crise de Passion Parisienne d'Astrid

Dans la lueur tamisée de notre suite d'hôtel parisienne, les yeux bleu clair d'Astrid croisèrent les miens, son corps athlétique et mince tendu par la répétition. Le poids des finales et des rivaux non dits pesait lourd, mais quand nos mains se touchèrent, la passion promit de guérir sa crise. Les portes de l'ascenseur s'ouvrirent sur notre suite intime à Paris, la Tour Eiffel scintillant à travers les fenêtres du sol au plafond comme un témoin silencieux de notre tourment. Astrid Hansen, ma partenaire de danse norvégienne, arpentait la moquette moelleuse, ses cheveux blonds clairs lisses et longs se balançant à chaque pas anxieux. À 22 ans, son corps athlétique et mince était un chef-d'œuvre de grâce et de puissance, 1m68 de peau claire et pâle qui rayonnait sous la lumière douce du lustre. Ses yeux bleu clair, d'habitude pétillants de joie, scintillaient maintenant de doute. « Diego, je n'arrive pas à faire le lift correctement », dit-elle, sa voix teintée de frustration, un vrai souci plissant son front. On s'entraînait non-stop pour les finales de Paris, nos corps se synchronisant de façons qui brouillaient les lignes pro et perso. Mais depuis Rome, où des rumeurs sur une rivale avaient émergé, une ombre planait entre nous. Je posai nos sacs, m'approchant, son parfum vanillé se mêlant à l'air lavande de la chambre. « On va le clouer ensemble, Astrid. Comme toujours », répondis-je, mon accent espagnol s'épaississant de détermination. Diego Ruiz, son partenaire fidèle, je ne pouvais pas la laisser flancher. Elle hocha la tête, enfilant son justaucorps blanc et ses collants noirs, le tissu épousant parfaitement sa poitrine moyenne et sa taille fine. On déplaça la table basse, transformant la suite en notre studio privé. La musique enfla de mon téléphone — rythmes passionnés de tango résonnant contre les...